Una simpatica abitudine, cui si assiste durante delle pappatorie a corredo dell'istituto sovrano del matrimonio (minacciato da orde di zozzoni froci zoccolone e senza dio eccetera eccetera), sta negli ultimi tempi appassionando i nubendi di casa nostra.

Gli sposi, in quanto tali dal cuore buono, dall'animo e dal liquido seminale necessariamente fecondo, mossi dall'impeto solidaristico che solo il sacro vincolo può loro donare, spesso usano donare agli invitati a panza piena, come bomboniera, un bigliettino, in luogo del coccio simil Capodimonte o del cigno incastonato nella sveglia acciaio inox. Sullo stesso, l'attestazione della consegna di una cifra (indeterminata nell'ammontare) non già a qualche effimero magazzino di liste-nozze, ma ad associazioni di volontariato della cui missione ti educono anche, con fare ieratico, affinchè, ai primi gorgogli intestinali da digestione della magnata, tu ti senta compreso nel tuo ruolo di benefattore del bambino negro che si muore di fame.

 Il messaggio sotteso al momento di riflessione sta nel fatto che i soldi destinati al pensierino per te se li è fottuti la beneficenza, quelli devoluti invece in colletta ai regali di nozze stanno incastonati direttamente nell'LG da 10.000 euro sul quale i piccioncini santi, al ritorno, vi frantumeranno gli zebedei col filmino del viaggio di nozze. 

E vabbè. 

Il nostro presidente del Consiglio dice che i soldi del tesoretto (non mi è mai, a memoria personale, stato più sul cazzo un termine di questo), dicevamo, non possono essere destinati agli statali perchè prima ci sono altre priorità, come le pensioni basse o gli aiuti alle famiglie.

Non ho mai ben compreso come i soldi destinati all'aumento, concordato ormai da decenni, degli stipendi da fame di un usciere comunale, mettiamo, non siano destinati in realtà alle famiglie, bensì alla benza degli yacht a Porto Cervo, evidentemente.

Tralasciando tuttavia queste polemiche obiezioni, verrebbe da pensare che la moda di fare i francescani coi soldi degli altri e gli sciampagnoni coi propri sia caratteristica dei tempi moderni.

p.s. Il titolo, non me dite niente, è un piccolo colpo di genio.

Il silenzio è dovuto all'ineluttabile, traumatico rientro al lavoro, che è stato accompagnato da una serie di dure esperienze quali l'angoscia da rientro, più lo shock dopo mesi e mesi di astinenza, più la botta da trasferimento e contestuale approccio con gente nuova-ambiente nuovo-lavoro nuovo che non è che tutti stanno a braccia aperte a aspettà a te, più più il senso di colpa da creatura abbandonata nel senso che a lei manca la mamma, a me l'aria con gli occhioni blu.

Manco a dirlo, la scrivente, assai lontana dal simil-rampantismo del tempo che fu e pericolosamente vicina a Nostra Signora delle Bocce, la notte continua a dormire tre ore quando dice culo, sul lavoro ancora non c'ha la scrivania e figuriamoci il computer (e quando lo scrocca ad altri quelli riservano alla password per l'accesso ad internet lo stesso atteggiamento omertoso che nei confronti delle proprie vergogne), di conseguenza non è che nell'esiguo tempo libero si adoperi in cazzeggio come un tempo.

Si cercherà di fare del proprio meglio.

Comunque oggi, in un cartello nel cesso dell'istutuzione dove lavoro, all'interno di un poderoso palazzo in faccia ai Fori, recavasi il pressante invito ai viandanti a non lasciare le sgommate di merda sulla tazza che è robba da incivili; il tutto in burocratese spinto, idioma per il quale le sgommate, ho scoperto, vengono definite, senza ironia alcuna, "murales".

E vabbè.